Ci hanno semplicemente fregato. Hanno imbottito la stessa aria che respiriamo di slogan vuoti e penetranti con le più sibilline tattiche da guerriglia mediatica, facendoci spendere energie e pensieri dietro ad obbiettivi falsi.

E noi, come un toro imbufalito abbiamo corso e ci siamo stancati. Abbiamo lasciato che ci infilzassero coi migliori fendenti senza accorgerci di ciò che stava accadendo.

Hanno indorato i loro messaggi, nascondendone l’assenza di significato, con paillettes colorate, esibizioni di corpi perfetti e irreali, ritmi senza metro e ridondanti. Ci hanno nascosto il pericolo agitando le loro vane promesse e rabbonendoci. Ci hanno tolto e concesso, hanno dato e hanno ripreso. Nulla è mai cambiato realmente a parte la nostra stanchezza.
Oh, sono stati astuti! Toreri preparati, hanno ben nascosto lo stiletto affilato e hanno aspettato.

Hanno atteso fino a che non fossimo stati certi del falso e pronti ad immolarci per negare il vero; e poi, hanno atteso ancora, fino a che non siamo divenuti incapaci di scegliere da soli, senza un suggeritore nella buca ad imboccarci le parole riempiendo di consensi le nostre bocche atrofizzate.

Allora hanno colpito e colpito ancora, con forza devastante nel loro momento di gloria: ci hanno fatto sentire soli.

Hanno convinto ognuno di noi a nascondere le idee mostrando soltanto la forma priva dell’originale sostanza. Hanno massificato i sentimenti, globalizzato la paura, promosso l’egoismo e immolato la fiducia fino a che non ci siamo sentiti terribilmente ed irrimediabilmente soli.
In un mondo che pensa e agisce in un unico modo come puoi davvero riconoscerti in un tuo vicino? L’uguale esiste quando esiste il diverso. Se elimini uno l’altro svanisce.

E allora siamo rimasti li, soli, come quei poveri tori sfiniti dalle ferite. Torturati e violentati senza la possibilità di accorgersi che, una volta entrati nell’arena, era inevitabile finire con la lingua sulla polvere amara.

E attendiamo, senza nemmeno che più ci importi, che un giudice o il pubblico da casa o chissà chi, non importa più, decida per noi se vivere o morire.

Tuttavia spetta solo a noi, con la lingua intrisa di polvere, noi con il fiato corto e il sangue secco sulla pelle. Siamo noi che dobbiamo alzare lo sguardo. E se non vedremo più il matador assassino, se non sentiremo più le urla della folla riusciremo di certo a posarlo su un paio di occhi identici ai nostri, sofferenti e vicini alla polvere, vivi.

Perchè a dispetto di tutto ciò che sembra, voglio ancora credere che non sono, non siamo, ancora, soli.